Anônimo

A morte é vizinha de nossos diálogos

O medo ao redor parafraseia a água

O ar inconstante que, como fumaça, nos enche o peito

É moribundo, porém, sem efeito

O corpo falece e dá vida a fantasmas

Que alegres, felizes, nos roubam as almas

E o banco-sarjeta é nossa morada

Respiração escrava do pecado que, no ar puro, inexiste

E temos receio de tudo

Do Sol, da chuva, do sussurro

Nossos portões se abrem a estranhos

Conhecidos inspiram mais perdas que ganhos

Mas haverá sempre um vazio a forjar uma entrada

Pela porta da frente, por Deus! Descarada

Preenchendo com a vida uma ausência que beira o nada

A morte é inquilina de nossos diálogos